Lluvia de Juan Gelman

hoy llueve mucho, mucho,
y pareciera que están lavando el mundo
mi vecino de al lado mira la lluvia
y piensa escribir una carta de amor/
una carta a la mujer que vive con él
y le cocina y le lava la ropa y hace el amor con él
y se parece a su sombra/
mi vecino nunca le dice palabras de amor a la
mujer/
entra a la casa por la ventana y no por la puerta/
por una puerta se entra a muchos sitios/
al trabajo, al cuartel, a la cárcel,
a todos los edificios del mundo/ pero no al mundo/
ni a una mujer/ni al alma/
es decir/a ese cajón o nave o lluvia que llamamos así/
como hoy/que llueve mucho/
y me cuesta escribir la palabra amor/
porque el amor es una cosa y la palabra amor es otra cosa/
y sólo el alma sabe dónde las dos se encuentran/
y cuándo/y cómo/
pero el alma qué puede explicar/
por eso mi vecino tiene tormentas en la boca/
palabras que naufragan/
palabras que no saben que hay sol porque nacen y
mueren la misma noche en que amó/
y dejan cartas en el pensamiento que él nunca
escribirá/
como el silencio que hay entre dos rosas/
o como yo/que escribo palabras para volver
a mi vecino que mira la lluvia/
a la lluvia/
a mi corazón desterrado/

Fuego de las Imágenes de Rodolfo Fogwill

El poco peso, el paso de la vida, su identidad perdiéndose en el tiempo volviéndose memoria y disolviendo tu "hoy" en su ayer, tu "ya" en visión perdida. La libertad, apenas sostenida por la escena que traman unos sueños de libertad: sin peso, en piso incierto se funda la obra para pasar la vida que en ella pasa. ¿O pasa por ser ella y por ser paso no es sino su huella en la memoria...? Si ya hoy lo que yo era no es lo que soy: ¿El hoy no es una espera de alguien hacia quien voy sin saber cuándo me alcanzará y soy yo y me está llevando…?

Fragmento de la Retirada de Agarrate Catalina 2010

Letra: Yamandú y Tabaré Cardozo

(…) Un ángel agoniza en la cantina, alguien pasa su vida perdiendo el tren, hay un rio de zapatos y corbatas, un escape de automóviles huyendo, hay caníbales rompiendo la piñata, hijas de un montón madres del malón, tumba de los perros de la calle que salieron a matar…por la ciudad.

Hay un niño asesino perdido en la puerta de un subte, yace un tigre maldito, escapado del circo de un juez, se ha dormido una noche de fiebre de abril o de octubre, en la línea fantasma que une Moscú con Belén, una niña de mula le reza a la Virgen de Nadie, el poeta olvidó para siempre cual es su ciudad, y en la esquina que venden al kilo la merca y la carne, regalan el afiche que libra del juicio final y todas las ciudades son la Roma de Nerón y siempre esta Berlín partida al medio y las revoluciones rompen en el malecón y todos los Quijotes se cayeron. Y todas las murallas se construyen otra vez y todas las muchachas son Julieta, y en todo el paraíso no hay lugar donde vivir y siempre está girando la ruleta. Hoy, desperté en una ciudad, desconocida, furiosa y triste, queda de paso hacia un lugar, que ya no existe.

Con todo lo que tengo, me aferro a lo que sea, al ruido de una feria, la ropa en la azotea, la puerta de una iglesia, la esquina parecida, la luz de las estrellas, distantes y distintas, buscando el lado amable del mapa mas ajeno, la plaza impronunciable, el árbol extranjero, me trepo hasta su copa, el hombre en otro idioma, creyendo en tus jardines y tu jardín asoma.

Siempre que escapo a mi ciudad, me está esperando, solo me pide que al volver, vuelva cantando, si mi destino fue nacer, en tus esquinas, a cada esquina ha de volver, cantando ha de volver, ¿Quién?, La Catalina. (Estribillo) Para volver, a cada cuadra de mi barrio y a tu puerta, para volver, a tu rincón y mi rincón en el planeta, porque me diste la vida, soy de tu vida un retazo, tierra de todos mis días quiero morir en tus brazos…mi ciudad

http://www.youtube.com/watch?v=lW2K-529qS4